Вера Бартон
Спроси обо мне море
Ты — самое важное для меня.
Глава 1
Тамара
Упасть в обморок после очередного семинара — такое со мной впервые. Хорошо, что уже все разошлись и свидетелем этого безобразия стала только, моя помощница — Кристина. Несмотря на то, что я была в отключке всего пару минут, она успела перепугаться до смерти и вызвать врача. Тот после краткого осмотра высказал предположение, что все дело в усталости, резко упавшем давлении и летней жаре. Посоветовал сдать кровь, попить витамины и хорошо выспаться. Ага, будто с моей работой у меня есть на все это время.
Пока отсиживаюсь на полу, прижавшись спиной к стене, Кристина отправляется в соседнее кафе, чтобы раздобыть крепкого кофе. Меня знобит, и я потираю плечи. Хотя на улице пекло. Июнь месяц и за окном тридцать градусов. В сумке настырно пищит телефон. Господи, кто там еще хочет меня нагрузить проблемами? Тяжело вздыхаю и лениво тяну руку, чтобы достать его. На дисплее высвечивается — Петя. Так зовут моего сводного брата, который живет в Испании. Общаемся мы очень редко и первая мысль, которая меня посещает — случилось что-то плохое. Иначе зачем ему мне звонить?
— Алло, — неуверенно произношу я, прижимая трубку к уху.
— Привет, сестренка! — бодро здоровается со мной Петя. — Как твои дела?
— Да все хорошо, — все еще несколько настороженно отвечаю я. Хотя тон брата дает мне понять, что ничего страшного, скорее всего, не произошло. — Бодро шагаю на встречу старости. А ты чего про меня вспомнил?
— Ну так у нас радостное событие! — гордо произносит Петя и я прям вижу, как после этих слов он выпячивает грудь колесом. — Темка женится. Через три недели свадьба. Мы с Дашей хотим, чтобы ты приехала.
— Женится? — обалдеваю я. Когда я последний раз видела сына Пети ему было тринадцать лет. И в моей памяти он остался вредным и заносчивым подростком с плохими манерами.
— Ну так ему уже двадцать четыре исполнилось, самое время, — по-деловому говорит Петя. — Я в его возрасте уже был отцом, между прочим! Так что, нам ждать тебя?
— Ты застал меня врасплох… — начинаю было я, но тут же замолкаю. Обвожу взглядом помещение, вспоминаю про свой недавний обморок. Может, это был знак, что все-таки пора в отпуск? Три года работы без малейшего отдыха — разве это нормально? Решаюсь мгновенно. — Ладно, я приеду. Только я не уверенна, что виновник торжества будет рад моему визиту. Мы так давно не общались.
— Том, глупостей не сочиняй, хорошо? — строгим голосом одергивает меня брат. — Мы тебя ждем. Сейчас Дашку обрадую, что ты согласилась. Будет прыгать по дому, как коза.
Смеюсь, представив себе это зрелище. Озноб постепенно проходит, по телу разливается умиротворяющее тепло. Мне начинает хотеться спать. Прощаюсь с Петей и хватаясь за край стола, поднимаюсь на ноги. Отряхиваю юбку, заправляю выбившуюся из-под пояса блузку. Садится самой за руль мне боязно, поэтому вызываю такси. Через полчаса машина должна быть возле офиса.
Стуча каблуками, в зал входит Кристина. В руках у нее два стаканчика с кофе. От аромата, который исходит от них, у меня туту же поднимается настроение.
— Ты точно не беременна? — на всякий случай спрашивает она, протягивая мне напиток. — Может, тест сделать?
— Абсолютно точно, — заверяю ее я. За последний год у меня не было времени даже на флирт, не говоря о том, чтобы дойти до того, отчего случаются дети. — И знаешь, что? Отмени все встречи на ближайшие три недели. Я уезжаю в отпуск.
— Опа… — растеряно протягивает Кристина. — Но там много важных клиентов, они могут обидеться!
— А я могу пропустить жизнь! — делая пару глотков, отвечаю я. — Пусть обижаются, если хотят.
Кристина непонимающе пожимает плечами и с осуждением смотрит на меня. Однако спорить со мной не решается. И за то спасибо. У меня сейчас на это нет сил. Собираю бумаги, распихиваю их по папкам. Мои мысли уже далеко отсюда. Они на побережье Марбельи, элитного курортного городка, где живет мой брат.
Квартира встречает меня тишиной. Сбросив туфли, прохожу в комнату и открываю окно и балкон. Бросаю взгляд на голые стены, торчащие провода и пол, на котором еще не до конца отмылась побелка. Несмотря на то, что жилье я купила себе полгода назад, у меня до сих пор не дошли руки до ремонта. И до покупки мебели тоже. Поэтому я сплю на старом матрасе, а укрываюсь выцветшим пледом. Вещи весят на небольшой вешалке, купленной по случаю в Икеа. Вот и вся моя обстановка. А много ли нужно человеку, который живет один и приходит домой только поспать? Снимаю с себя офисную одежду и переодеваюсь в домашний сарафан. Иду на кухню, чтобы приготовить себе ужин.
Здесь все так же, как и в спальне. Плита, обеденный стол, который, когда на нем нет еды, превращается в письменный. Режу себе овощи и готовлю салат. Заливаю его сметаной. Отрезаю себе большой кусок черного хлеба. Боже, как вкусно!
Включаю ноутбук и смотрю ближайшие рейсы на Малагу. Нахожу подходящий и покупаю билет. В душе пробуждается странное чувство, похожее на ожидание чуда. Словно вот-вот должно произойти важное событие, о котором я еще не знаю, но оно уже вписано в мою судьбу. И это приятное волнение, от которого кружится голова и хочется улыбаться. Я уже вся в предвкушении предстоящей поездки. Мысленно выбираю вещи, которые возьму с собой. Понимаю, что не помешало бы пройтись по магазинам. Не так часто я езжу отдыхать заграницу.
Когда за окном начинает темнеть, понимаю, что все на что я сегодня способна — это лечь спать. На душ у меня не остается сил. Кое-как смываю макияж и наношу ночной крем. Все-таки в тридцать надо относится к себе бережней. Вытаскиваю из волос шпильки. Темные пряди мягкими волнами падают мне на спину. Провожу по ним щеткой. Бросаю взгляд на свое отражение. Бледная, с темными кругами под глазами. Лицо осунулось, щеки ввалились. Выгляжу скорее изможденной, чем успешной женщиной. Конечно, за эти три года я много добилась, но никто не знает, сколько потеряла. Впрочем, не хочу сейчас думать о грустном. Сбрасываю одежду и ложусь в постель. Едва закрыв глаза, тут же проваливаюсь в сон.
В самолете холодно. Радуюсь, что я взяла с собой шерстную кофту. Натягиваю ее поверх летнего платья и застегиваюсь на все пуговицы. Тихо жужжа, колени мне греет ноут. Во время перелета хочу поработать над книгой, которую пишу. Получаю сообщение от Пети. Он обещает меня встретить в аэропорту. Улыбаюсь, от ожидания скорой встречи.
На сиденье рядом шумно вздыхая, плюхается упитанный мужчина. Ему чуть больше тридцати, темноволосый, крепкий. У него приятная улыбка и карие, бархатные глаза. Кожей чувствую жар, что исходит от него.
— Здравствуйте, — с легким акцентом произносит по-русски он. И с любопытством разглядывает меня. — Предлагаю на ближайшие часы подружиться, чтобы время прошло быстро и приятно. Меня зовут Хавьер Кортес, а вас?
— Тамара, — немного оробев от такого напора, отвечаю я.
— Очень приятно! — восклицает Хавьер и протягивает мне свою руку. Робко протягиваю ему ладонь и тут же утопаю в его огромной, влажной лапище. — На отдых едете?
— В гости к брату, — отвечаю я, с грустью понимая, что работать мне никто не даст. И не ошибаюсь.
Хавьер оказывается приятным собеседником. Он, как и Петя, живет в Марбелье, работает врачом. Парень не женат, но у него есть любимая девушка. В Москву он прилетал на конференцию, а русский язык так хорошо знает, потому что в молодости здесь учился. Мы обмениваемся контактами, и он обещает показать мне самые злачные места своего города. Не верю ему, но с улыбкой киваю. Ловлю себя на мысли, что мне нравится его компания.
